En el límite de la última frontera, el espacio profundo. Hora de bajar el telón. Supongo.

Con la alegría de haber ofrecido lo mejor, con el dolor de las batallas que nunca debieron ser luchas; con el amor a quién eras cuando estabas allí.

El desierto no perdona y sabe; huías de la bella intensidad de las dunas y las añorabas desde el frío del silencio. Sin paz, sin guerra, los senderos nunca dibujados... Toca descansar, guerrera.

La despedida que se aferra a las paredes de la caja de Pandora para no salir. Quiere ser esperanza, la misma que se fue convirtiendo en polvo que no hacías más que soplar. Confusa quedó entre las nubes y la ilusión.

Todo se lo lleva el viento. Se cierra el telón, apártalo si vuelves con ojos nuevos. 

Los muros se alzaron. La caricia del bosque fue el regalo arrebatado.

Las tumbas del tiempo se cierran con puertas de olvido imposible. 

La calma del desierto se abre paso, desde la muralla se contempla la belleza que vive en las dunas. En todos los desiertos llueve alguna vez y florecen... Y tal vez alguno de esos pétalos logre romper la muralla otra vez.

Hasta entonces, buscad la belleza y alimentad el alma. 

Y el universo mostró un poco de su magia y la belleza inundó el alma.

Y el momento más lúcido también fue el más oscuro, donde toda la energía se intuía, pero no se permitía avanzar, como el sol tras la luna. Y allí se intuyó la belleza atrapada en un eclipse con la esperanza de que un día estalle en un millón de años luz.

Hay momentos que se congelan para que no se mueran, quedan atrapados en las tumbas del tiempo, conservados por las lágrimas de luz de quien los depositó con tanto cariño, a la espera de ser rescatados por quien parece que todo olvidó.

Tal vez seamos felices en la materia oscura, en otro universo, sin miedos, porque nadie sabe que hay allí, ni que leyes de la Física rigen. Es quizás dónde el bailarín del universo pinta sus ecuaciones y traza sus pasos de baile.

Nadie sabe cual es su guión, ni que pirueta será la próxima, pero si coges una buena onda, no la dejes, quédate con ella aún con el vértigo prendido de la sonrisa. Hay bailes para los que nunca te vuelven a sacar.

Tan solo coge mi mano en silencio cuando no sepas bien ni que hacer ni que decir. Es la única forma de aplacar el desierto porque a veces la belleza también abrasa y no hay forma de sostenerla. O no puedes. O el abismo que abre en tu alma de hielo amenaza con tragarte. No es real, pero es verdadero.

Porque el universo te desnuda aun detrás de tus muros y ahí no puedes esconderte. Nadie puede esconderse de sí mismo para siempre, pero sí puedes consumirte en un fuego eterno que no se resuelve.

 Como la flor que sobrevive en el desierto sin saber lo efímera qué es. Así son las almas que se ilusionan, pero viven en lugar de morir de a pocos.

Y a nadie le salen las cuentas pero tampoco hay a quien rendirlas. Por eso sé libre y busca la belleza aun cuando el alma se pierda en los laberintos de las tumbas del tiempo.

Márchate bailando. Siempre. Aún con la tristeza de las tumbas del tiempo sangrando recuerdos. Baila aunque no salgan las cuentas, aun con el corazón roto una, dos, tres o mil veces. Baila con tristeza si hace falta. 

Pero nunca dejes de buscar la belleza.

Las chipas que antaño incendiaron en silencio las almas permanecen mudas. Nadie sabe que senda seguir cuando el fuego desdibujó cualquier camino. Cuando incendio tras incendio borraron aquella senda tan delimitada. ¿Y ahora qué? Porque la madre naturaleza susurra aunque nadie la escuche y así es como cualquier planeta se vuelve gris. 

Las chispas alegran, el fuego desborda, y las ascuas lloran a la espera de ser recuperadas al calor de un hogar. 

A veces la distancia es tan relativa como el pegamento del universo en el que nadie creía, como las partículas subatómicas que son olas de energía y cuyos campos son océanos. Somos vacío y agua. Somos desierto. 

Y veces hay agujeros negros cuyo corazón ocupaba el tamaño cero hasta que llegó la incertidumbre.

Y dijeron que ya no era posible, como no lo eran los oasis en el desierto.

Como en las tormentas que un día se calman y solo queda el olor a tierra mojada que se filtra y no deja escapar los recuerdos. 

En todas las tormentas hay truenos y belleza.

En todos los desiertos las dunas se construyen y se destruyen. 

Y todas las almas rotas buscan la belleza.

Porque en todos los desiertos llueve alguna vez.

El dolor y el amor concentrados en una supernova que nunca se apaga, que nunca se rinde, cuya energía vaga en el vacío. Y mientras decide si convertirse en una estrella de neutrones que calme toda la energía o en un agujero negro que colapse, las lágrimas avanzan sin destino ni lugar, comprimiendo cada vez más el vacío.  

 Los desiertos que han florecido y no entienden del tiempo ni de la permanencia, como los corazones rotos que no se atreven a reconstruirse y reflejarse en otro.

Porque a través de los muros de cristal todo se ve, pero nada se toca de verdad, tan solo los traspasan la luz de los deseos.

 Las olas que van y vienen como las dunas, mecidas por la magia que un día existió. 

 Al final nos haremos daño...

¿Acaso es mejor morir ilesos?

La vida es eso, marcas. Una tras otra, para bien y para mal. 

Como los sueños, se cumplen o no, pero permanecen vivos mientras los pensamos. 

La vida es vida mientras nos muerde, nos araña y nos acaricia.

No somos piedras pulidas, somos desiertos en los que siempre florece alguna vez.

Así que buscad la belleza y alimentad el alma.

Seré desierto, seré oasis.

En todos los desiertos nieva alguna vez.

A veces hay quien camina sin darse cuenta de lo cerca que estuvo de tener el amor para siempre. 

Y el universo lo intenta con la danza de la luz de mil estrellas muertas, aprovechando el último resquicio de energía para dar calor a los corazones en recuperación. Pero a veces hasta el bailarín del universo se rinde y, aunque las cuentas le salen, se marcha con sus piruetas a otra parte hasta que la chispa salte o se muera en el invierno del miedo.

A veces el desierto solo es una huida y la belleza un recuerdo que vive en las tumbas del tiempo.

Allí donde habitan los miedos hay un lugar que parece un oasis, un lugar de calma. El agua es fresca, el sol es suave y el corazón queda hueco, en paz. 

Y todo va bien hasta que el hueco se vuelve un agujero negro. 

Un agujero que se traga el brillo hecho añicos con el hacha del miedo, incluidos los propios. 

A veces es hora de rendirse.

Por eso buscad la belleza y alimentad el alma, tal vez sea lo único que importe en este maldito mundo.

DESIERTOS NEVADOS CUMPLE 20 AÑOS

¡GRACIAS!

 Llueve en el desierto. Se ve desde la soledad del espacio, desde el eco del vacío eterno. Tal vez el bailarín del universo sonría con nostalgia después de todo, aunque las cuentas no le salgan.

Y el oasis que ya no entiende nada, recibe con alegría la noticia porque el eco de su eterna soledad ha sido escuchado. 

A veces, la frontera entre la mayor de las tristezas o la belleza tan solo es una palabra.

 A veces el olvido es imposible, y la pérdida solo se archiva, esperando un rescate. 

A veces solo hace falta sostener un poquito la comba y saltar al compás. A veces, pero siempre parece imposible, como las llamas que juntas solo saben ser incendio o apagarse... Aunque sepan que el fuego de un hogar también podría ser cosa suya. 

Agárrate a la llama que te ilumine aunque te queme y tal vez así el vacío huya. 

El dolor que no entiende de espacio-tiempo y se expande como una singularidad del agujero negro de los recuerdos, de las tumbas del tiempo que atesoran la belleza. 

Tal vez fue en otro universo.

Hay destinos que se cruzan en un solo punto pero marcan para siempre. Destinos que vuelan juntos, pero que no aterrizan nunca. Y eso deja una estela de sueños inacabados que ya nunca dormirán.

 Por eso, buscad la belleza y alimentad el alma, incluso cuando no es capaz de encontrar el suelo. Tal vez sea lo único que merezca la pena.

 El vacío me mira con los ojos del alma muerta. 

El camino elegido está lleno de pinchos, tantos como los que dejé.

Pero aquí no hay algodón, solo tumbas del tiempo llorando por los recuerdos. Solo clavos a los que no agarrarse, clavos fríos. 

No hay desiertos, ni flores.

 Las manos hundidas en la arena, con sed de tacto, con recuerdos de la piel que fue un oasis. 

La belleza que llora intacta conserva en la memoria las flores del desierto. Las dunas han vuelto, y aunque en todos los desiertos florece alguna vez, el sol quema como queman los recuerdos. Tal vez cualquier oasis sea siempre un espejismo. 

DESIERTO XLIII 

De repente caminas lento, la respiración se quiebra y la lluvia se mezcla con la sal de la cara.

La realidad se abalanza sobre el momento como una sombra. 

La oscuridad se combate con el último resquicio de belleza arrinconado en la memoria. Todo fue aunque no será, y eso es la felicidad de otro. Y eso tiene que estar bien. 

La lluvia puede continuar.

 DESIERTO XLII

Tal vez el infierno sea tocar la belleza del otro con la punta de los dedos y tener que retirarlas.

Desde la fortaleza se avista el foso que ya luce sin puente. La calma del agua esconde todo lo que se murió en la batalla invisible, en los abismos del alma.

Y ahí fuera dicen que sigue el bosque, el olor a tierra mojada, las flores al pie de los árboles..., lo miraré desde la ventana donde las espinas no alcanzan.

 

Suéltalo. Deja que se lo lleve el viento. 

Camina sin mirar atrás con la belleza encerrada en las lágrimas.

No pudo ser. 

El sol alumbrará otros caminos.

Suelta y escucha como silba el viento.