Las olas que van y vienen como las dunas, mecidas por la magia que un día existió. 

 Al final nos haremos daño...

¿Acaso es mejor morir ilesos?

La vida es eso, marcas. Una tras otra, para bien y para mal. 

Como los sueños, se cumplen o no, pero permanecen vivos mientras los pensamos. 

La vida es vida mientras nos muerde, nos araña y nos acaricia.

No somos piedras pulidas, somos desiertos en los que siempre florece alguna vez.

Así que buscad la belleza y alimentad el alma.

Seré desierto, seré oasis.

En todos los desiertos nieva alguna vez.

A veces hay quien camina sin darse cuenta de lo cerca que estuvo de tener el amor para siempre. 

Y el universo lo intenta con la danza de la luz de mil estrellas muertas, aprovechando el último resquicio de energía para dar calor a los corazones en recuperación. Pero a veces hasta el bailarín del universo se rinde y, aunque las cuentas le salen, se marcha con sus piruetas a otra parte hasta que la chispa salte o se muera en el invierno del miedo.

A veces el desierto solo es una huida y la belleza un recuerdo que vive en las tumbas del tiempo.

Allí donde habitan los miedos hay un lugar que parece un oasis, un lugar de calma. El agua es fresca, el sol es suave y el corazón queda hueco, en paz. 

Y todo va bien hasta que el hueco se vuelve un agujero negro. 

Un agujero que se traga el brillo hecho añicos con el hacha del miedo, incluidos los propios. 

A veces es hora de rendirse.

Por eso buscad la belleza y alimentad el alma, tal vez sea lo único que importe en este maldito mundo.

DESIERTOS NEVADOS CUMPLE 20 AÑOS

¡GRACIAS!

 Llueve en el desierto. Se ve desde la soledad del espacio, desde el eco del vacío eterno. Tal vez el bailarín del universo sonría con nostalgia después de todo, aunque las cuentas no le salgan.

Y el oasis que ya no entiende nada, recibe con alegría la noticia porque el eco de su eterna soledad ha sido escuchado. 

A veces, la frontera entre la mayor de las tristezas o la belleza tan solo es una palabra.

 A veces el olvido es imposible, y la pérdida solo se archiva, esperando un rescate. 

A veces solo hace falta sostener un poquito la comba y saltar al compás. A veces, pero siempre parece imposible, como las llamas que juntas solo saben ser incendio o apagarse... Aunque sepan que el fuego de un hogar también podría ser cosa suya. 

Agárrate a la llama que te ilumine aunque te queme y tal vez así el vacío huya. 

El dolor que no entiende de espacio-tiempo y se expande como una singularidad del agujero negro de los recuerdos, de las tumbas del tiempo que atesoran la belleza. 

Tal vez fue en otro universo.

Hay destinos que se cruzan en un solo punto pero marcan para siempre. Destinos que vuelan juntos, pero que no aterrizan nunca. Y eso deja una estela de sueños inacabados que ya nunca dormirán.

 Por eso, buscad la belleza y alimentad el alma, incluso cuando no es capaz de encontrar el suelo. Tal vez sea lo único que merezca la pena.

 El vacío me mira con los ojos del alma muerta. 

El camino elegido está lleno de pinchos, tantos como los que dejé.

Pero aquí no hay algodón, solo tumbas del tiempo llorando por los recuerdos. Solo clavos a los que no agarrarse, clavos fríos. 

No hay desiertos, ni flores.

 Las manos hundidas en la arena, con sed de tacto, con recuerdos de la piel que fue un oasis. 

La belleza que llora intacta conserva en la memoria las flores del desierto. Las dunas han vuelto, y aunque en todos los desiertos florece alguna vez, el sol quema como queman los recuerdos. Tal vez cualquier oasis sea siempre un espejismo. 

DESIERTO XLIII 

De repente caminas lento, la respiración se quiebra y la lluvia se mezcla con la sal de la cara.

La realidad se abalanza sobre el momento como una sombra. 

La oscuridad se combate con el último resquicio de belleza arrinconado en la memoria. Todo fue aunque no será, y eso es la felicidad de otro. Y eso tiene que estar bien. 

La lluvia puede continuar.

 DESIERTO XLII

Tal vez el infierno sea tocar la belleza del otro con la punta de los dedos y tener que retirarlas.

Desde la fortaleza se avista el foso que ya luce sin puente. La calma del agua esconde todo lo que se murió en la batalla invisible, en los abismos del alma.

Y ahí fuera dicen que sigue el bosque, el olor a tierra mojada, las flores al pie de los árboles..., lo miraré desde la ventana donde las espinas no alcanzan.

 

Suéltalo. Deja que se lo lleve el viento. 

Camina sin mirar atrás con la belleza encerrada en las lágrimas.

No pudo ser. 

El sol alumbrará otros caminos.

Suelta y escucha como silba el viento.