Las olas que van y vienen como las dunas, mecidas por la magia que un día existió. 

 Al final nos haremos daño...

¿Acaso es mejor morir ilesos?

La vida es eso, marcas. Una tras otra, para bien y para mal. 

Como los sueños, se cumplen o no, pero permanecen vivos mientras los pensamos. 

La vida es vida mientras nos muerde, nos araña y nos acaricia.

No somos piedras pulidas, somos desiertos en los que siempre florece alguna vez.

Así que buscad la belleza y alimentad el alma.

Seré desierto, seré oasis.

En todos los desiertos nieva alguna vez.

A veces hay quien camina sin darse cuenta de lo cerca que estuvo de tener el amor para siempre. 

Y el universo lo intenta con la danza de la luz de mil estrellas muertas, aprovechando el último resquicio de energía para dar calor a los corazones en recuperación. Pero a veces hasta el bailarín del universo se rinde y, aunque las cuentas le salen, se marcha con sus piruetas a otra parte hasta que la chispa salte o se muera en el invierno del miedo.

A veces el desierto solo es una huida y la belleza un recuerdo que vive en las tumbas del tiempo.