En las batallas de la soledad la flores se queman bajo el sol de un desierto desterrado en dónde llovió alguna vez. Y ya no quedan oasis. Y la belleza por rescatar es solo un espejismo al que arrojar los jirones del alma. Allí, en el precipicio de las dunas, el vértigo no perdona.

Aun así, buscad la belleza y reconstruid el alma. Tal vez sea lo único que merezca la pena.

Las losas del tiempo caen como una sonrisa falsa y las tumbas del tiempo sangran. Las flores del desierto se marchitan. Y nieva, porque en todos los desiertos nieva alguna vez. Y el universo se ríe porque creíste que hacía las cuentas y no supiste leer que el bailarín de la vida solo mira a las estrellas porque brillan.

 Los cristales del alma que salen por los ojos avanzan entre recuerdos y dolor. La vista se nubla intentando alcanzar las flores de un desierto que ofrece la belleza a quien quiera contemplarla. Casi nadie la ve aunque todos tienen sed. Pero hay quien bebe solo agua y hay quien bebe, además, para el alma. Buscad la belleza en este mundo, quizás es lo único que merezca la pena.

 La esperanza se vuelve esquiva entre los pinchos de la vida. Las tumbas del tiempo arrasadas en lágrimas de pasado ya no devuelven la mirada. Estás sola. Sola frente al universo que negó la belleza, que hizo las cuentas y ni siquiera tembló ante las flores del desierto. Porque en todos los desiertos nieva alguna vez y, también, florece. Y esa era la fuerza de la belleza que, a veces, clama por volver, encerrada tras una coraza; aunque ya no me acuerde y nadie lo sepa.

Buscad la belleza y alimentad el alma. Y eso era todo. 

Los añicos cortan las ilusiones, la belleza se esconde tras las grietas del espejo roto. Y sonríes en mitad del desastre porque hay quien puede iluminar el alma. Pero no dices nada. La sangre de las tumbas del tiempo con los recuerdos en carne viva te mancha los ojos. Extiendes un brazo al infinito, pero la luz se escapa.

 Las luces se han apagado, el bailarín que pinta las cuentas en el universo me hizo una reverencia y se retiró. No queda, siquiera, la esperanza de seguir bailando. 

Y todos los desiertos florecen alguna vez, incluso cuando la primavera se detiene, anclada en las derivas del tiempo y los corazones desarmados. Desnuda frente al tiempo que ya no existe, contemplando los granos congelados, la belleza se antoja un capricho huidizo.

Y sin caparazón respiras hasta el infinito con un saco de ilusiones hechas añicos. Hasta que te das cuenta de que, a veces, suspiras en los lugares equivocados. 

 ¿Y la belleza ya no existe? Quizás se deslizó con los ríos de sangre de recuerdos que se escapan de las tumbas del tiempo. Expulsados del paraíso al desierto de la soledad, a las nieves eternas de las cadenas de la mente. 

Sí, se fue. 

Y las cadenas son una trampa, un espejo de ilusiones que se alimenta de deseos, de ternura, de paz. La nostalgia es un animal salvaje.