DESIERTO III

Algo tiene que estar mal. Alguna broma de mal gusto concurre en mi o la definitiva desertización de la sinapsis neuronal. Disfruto en los atascos porque puedo escuchar música, la música que yo quiero. Mi rato.

Soy un desierto, soy un desierto y mi farragosa personalidad de arena movediza acabará conmigo. Y el desierto crece llenándome de ojeras. Sólo busco un poco de agua, sólo un poco.