Y el universo jugó. Lloró lo que era evidente, armó con cariño el tablero, pero no pudo controlar que cada uno jugara en un bando, que no fueran capaces de encontrarse aun con todas las estrellas a su favor.

Quizás las piruetas del tiempo logren desenredar el alma de quienes andan rotos. Quizás las tumbas del tiempo conserven intactas sus miradas por si vuelven a encontrarse.

Y puede que algún día vean que la belleza del momento que les fue dado les alimentó el alma. Ojalá florezcan.

 Arroja luz al alma cuando en la noche de los tiempos haya sido abandonada. Arroja  luz a tu alma y a la de quien dice no tenerla. Los desiertos nunca necesitan agua, pero agradecen la lluvia y por eso florecen.

Y si hay dudas, avanza, no importa, allá donde hay belleza no hay muerte posible del alma. Las tumbas del tiempo guardarán las lágrimas si las derramas, solo para enseñarte el oasis cuando vuelvas.

 Soltar. Soltar las cadenas que el universo se empeñó en robarte. Déjale que haga lo que quiera, que se muestre ante ti sin máscaras. Porque solo dejando libre al otro puedes ver la verdad. Déjale. Déjale que haga las cuentas como le de la gana, pues el universo es un bailarín en una pirueta infinita. Acepta que a veces te acoge en su baile, y otras te lanza a la noche de los tiempos donde ya no importa nada.

 Tan árido como cuando mueren las flores en el desierto. 

Las almas vacías, sierras que siegan todo a su paso, se beben la lluvia que cae en el desierto para que se mueran las flores. Tal vez no lo sepan porque solo tienen mucha sed, demasiada. Y arrasan porque no saben llenarse, porque dentro solo tienen una inmensa nada.

Por eso, buscad siempre la belleza y alimentad el alma. 

 DESIERTO XLI

Cuéntale a la vida que no tienes alma, que un día en el desierto te la robó la lluvia. 

Cuéntale al oasis que no sientes nada, que nunca te importó y que nada te conmueve. Y descansa.

Asómate a las tumbas del tiempo, guardianas de tus recuerdos. Asómate y haz como si nada, como si en los últimos tiempos no hubieses vivido.

Y vuelve y, ahora sí, cuéntale a la vida que no tienes alma, que toda su belleza se quedó en verano enredada en las flores aunque fuesen de plástico. 

Y díselo a la puesta de sol, que no sientes nada, pero que encontraste la belleza y te alimentó el alma. 

Porque todos los desiertos florecen alguna vez y el universo hace las cuentas como le da la gana.

En el desierto del alma, la lluvia cae como el bálsamo que recuerda la chispa de la vida. Porque en los días en los que todo lo bello se cae a pedazos es necesario un poco de fuego que recuerde que hay vida.

Y no hay mejor chispa que la belleza..., buscad la belleza y alimentad el alma. 

 En el momento más oscuro del alma, en el silencio, en mitad de esa nada, un grito único se abre paso una sola vez. Después nada vuelve a ser igual.

Ya solo queda la luz, si sabes abrazarla. 

Y ya solo importa buscar la belleza, que tal vez sea lo único que merezca la pena.

 Entre la belleza y el abismo a veces solo hay un hilo fabricado de silencios, de confesiones enterradas. Y en el mar de incertidumbre se puede navegar tras la paz encontrada después de una tormenta, intuyendo la silueta del querer ahogada en el no poder. A la deriva, sin armaduras, hasta que el tiempo sentencie la muerte por inanición del alma.

Buscad la belleza y alimentad el alma.

El dulce caminar que arrastran las miradas tras de sí porque en sus ojos se adivina la puesta de sol de los tiempos, la paz de quien encontró el descanso. 

Porque a veces nace un sabio después de las tormentas.

 Las estrellas lloran cuando mueren y gritan en forma de luz. Quien sabe si las flores del desierto acaso son sus lágrimas. Porque a veces la belleza es tan inmensa que duele.

 Buscad la belleza y alimentad el alma porque tal vez sea lo único que merezca la pena. Porque los ríos del tiempo arrastran cualquier sueño y a veces las corrientes son muy rápidas. Porque a veces un océano completo se diluye en una lágrima; y una gota se duerme al sol y se evapora. 

Todo cae en los bordes de las tumbas del tiempo, incluso el olvido.

 A veces la belleza solo florece por dentro porque no hay lugar donde depositarla, porque afuera solo existe un desierto de incertidumbres. Entre hierros y cadenas del alma, sufre la condena de las tumbas del tiempo donde los recuerdos se van depositando sin que le importen.

 En las trincheras de la vida.  A veces es mejor no asomarse ni pegar tiros. A veces es mejor vivir en el anonimato de la lluvia y los paraguas negros. Qué tú voz no se oiga ni para construir un nuevo castillo mas alto y más duro que el anterior.

Qué pongan las piedras como les de la gana.

Soldado caído por fuego amigo.

 El desierto se puede atravesar con el gozo de quien sabe ser un grano entre mil o la tristeza de quien se cree la mayor piedra. Y la soledad puede acompañar a ambos, pero solo uno sufre. Y es que hacer las cuentas con el universo no consiste en hacer solo números.