Las manos hundidas en la arena, con sed de tacto, con recuerdos de la piel que fue un oasis.
La belleza que llora intacta conserva en la memoria las flores del desierto. Las dunas han vuelto, y aunque en todos los desiertos florece alguna vez, el sol quema como queman los recuerdos. Tal vez cualquier oasis sea siempre un espejismo.
DESIERTO XLIII
De repente caminas lento, la respiración se quiebra y la lluvia se mezcla con la sal de la cara.
La realidad se abalanza sobre el momento como una sombra.
La oscuridad se combate con el último resquicio de belleza arrinconado en la memoria. Todo fue aunque no será, y eso es la felicidad de otro. Y eso tiene que estar bien.
La lluvia puede continuar.
DESIERTO XLII
Tal vez el infierno sea tocar la belleza del otro con la punta de los dedos y tener que retirarlas.
Desde la fortaleza se avista el foso que ya luce sin puente. La calma del agua esconde todo lo que se murió en la batalla invisible, en los abismos del alma.
Y ahí fuera dicen que sigue el bosque, el olor a tierra mojada, las flores al pie de los árboles..., lo miraré desde la ventana donde las espinas no alcanzan.
