DESIERTO XLI

Cuéntale a la vida que no tienes alma, que un día en el desierto te la robó la lluvia. 

Cuéntale al oasis que no sientes nada, que nunca te importó y que nada te conmueve. Y descansa.

Asómate a las tumbas del tiempo, guardianas de tus recuerdos. Asómate y haz como si nada, como si en los últimos tiempos no hubieses vivido.

Y vuelve y, ahora sí, cuéntale a la vida que no tienes alma, que toda su belleza se quedó en verano enredada en las flores aunque fuesen de plástico. 

Y díselo a la puesta de sol, que no sientes nada, pero que encontraste la belleza y te alimentó el alma. 

Porque todos los desiertos florecen alguna vez y el universo hace las cuentas como le da la gana.

En el desierto del alma, la lluvia cae como el bálsamo que recuerda la chispa de la vida. Porque en los días en los que todo lo bello se cae a pedazos es necesario un poco de fuego que recuerde que hay vida.

Y no hay mejor chispa que la belleza..., buscad la belleza y alimentad el alma. 

 En el momento más oscuro del alma, en el silencio, en mitad de esa nada, un grito único se abre paso una sola vez. Después nada vuelve a ser igual.

Ya solo queda la luz, si sabes abrazarla. 

Y ya solo importa buscar la belleza, que tal vez sea lo único que merezca la pena.

 Entre la belleza y el abismo a veces solo hay un hilo fabricado de silencios, de confesiones enterradas. Y en el mar de incertidumbre se puede navegar tras la paz encontrada después de una tormenta, intuyendo la silueta del querer ahogada en el no poder. A la deriva, sin armaduras, hasta que el tiempo sentencie la muerte por inanición del alma.

Buscad la belleza y alimentad el alma.