Los oasis que se secan en las mentes pobres y se convierten en un espejismo en los soñadores, en los que aman. Porque ningún desierto es tan árido, ni siquiera el más solitario. Todos albergan criaturas que lo vuelven bello ante los ojos sabios. Ante los ojos de quienes ya lo recorrieron y recuerdan con cariño el viaje. Solo un necio vería  nada más que arena en lugar de belleza.

En las batallas de la soledad la flores se queman bajo el sol de un desierto desterrado en dónde llovió alguna vez. Y ya no quedan oasis. Y la belleza por rescatar es solo un espejismo al que arrojar los jirones del alma. Allí, en el precipicio de las dunas, el vértigo no perdona.

Aun así, buscad la belleza y reconstruid el alma. Tal vez sea lo único que merezca la pena.

Las losas del tiempo caen como una sonrisa falsa y las tumbas del tiempo sangran. Las flores del desierto se marchitan. Y nieva, porque en todos los desiertos nieva alguna vez. Y el universo se ríe porque creíste que hacía las cuentas y no supiste leer que el bailarín de la vida solo mira a las estrellas porque brillan.