Llueve en el desierto. Se ve desde la soledad del espacio, desde el eco del vacío eterno. Tal vez el bailarín del universo sonría con nostalgia después de todo, aunque las cuentas no le salgan.
Y el oasis que ya no entiende nada, recibe con alegría la noticia porque el eco de su eterna soledad ha sido escuchado.
A veces, la frontera entre la mayor de las tristezas o la belleza tan solo es una palabra.
A veces el olvido es imposible, y la pérdida solo se archiva, esperando un rescate.
A veces solo hace falta sostener un poquito la comba y saltar al compás. A veces, pero siempre parece imposible, como las llamas que juntas solo saben ser incendio o apagarse... Aunque sepan que el fuego de un hogar también podría ser cosa suya.
Agárrate a la llama que te ilumine aunque te queme y tal vez así el vacío huya.
Hay destinos que se cruzan en un solo punto pero marcan para siempre. Destinos que vuelan juntos, pero que no aterrizan nunca. Y eso deja una estela de sueños inacabados que ya nunca dormirán.
Por eso, buscad la belleza y alimentad el alma, incluso cuando no es capaz de encontrar el suelo. Tal vez sea lo único que merezca la pena.
Las manos hundidas en la arena, con sed de tacto, con recuerdos de la piel que fue un oasis.
La belleza que llora intacta conserva en la memoria las flores del desierto. Las dunas han vuelto, y aunque en todos los desiertos florece alguna vez, el sol quema como queman los recuerdos. Tal vez cualquier oasis sea siempre un espejismo.
DESIERTO XLIII
De repente caminas lento, la respiración se quiebra y la lluvia se mezcla con la sal de la cara.
La realidad se abalanza sobre el momento como una sombra.
La oscuridad se combate con el último resquicio de belleza arrinconado en la memoria. Todo fue aunque no será, y eso es la felicidad de otro. Y eso tiene que estar bien.
La lluvia puede continuar.
