A veces la distancia es tan relativa como el pegamento del universo en el que nadie creía, como las partículas subatómicas que son olas de energía y cuyos campos son océanos. Somos vacío y agua. Somos desierto. 

Y veces hay agujeros negros cuyo corazón ocupaba el tamaño cero hasta que llegó la incertidumbre.

Y dijeron que ya no era posible, como no lo eran los oasis en el desierto.

Como en las tormentas que un día se calman y solo queda el olor a tierra mojada que se filtra y no deja escapar los recuerdos. 

En todas las tormentas hay truenos y belleza.

En todos los desiertos las dunas se construyen y se destruyen. 

Y todas las almas rotas buscan la belleza.

Porque en todos los desiertos llueve alguna vez.

El dolor y el amor concentrados en una supernova que nunca se apaga, que nunca se rinde, cuya energía vaga en el vacío. Y mientras decide si convertirse en una estrella de neutrones que calme toda la energía o en un agujero negro que colapse, las lágrimas avanzan sin destino ni lugar, comprimiendo cada vez más el vacío.  

 Los desiertos que han florecido y no entienden del tiempo ni de la permanencia, como los corazones rotos que no se atreven a reconstruirse y reflejarse en otro.

Porque a través de los muros de cristal todo se ve, pero nada se toca de verdad, tan solo los traspasan la luz de los deseos.

 Las olas que van y vienen como las dunas, mecidas por la magia que un día existió. 

 Al final nos haremos daño...

¿Acaso es mejor morir ilesos?

La vida es eso, marcas. Una tras otra, para bien y para mal. 

Como los sueños, se cumplen o no, pero permanecen vivos mientras los pensamos. 

La vida es vida mientras nos muerde, nos araña y nos acaricia.

No somos piedras pulidas, somos desiertos en los que siempre florece alguna vez.

Así que buscad la belleza y alimentad el alma.

Seré desierto, seré oasis.

En todos los desiertos nieva alguna vez.

A veces hay quien camina sin darse cuenta de lo cerca que estuvo de tener el amor para siempre. 

Y el universo lo intenta con la danza de la luz de mil estrellas muertas, aprovechando el último resquicio de energía para dar calor a los corazones en recuperación. Pero a veces hasta el bailarín del universo se rinde y, aunque las cuentas le salen, se marcha con sus piruetas a otra parte hasta que la chispa salte o se muera en el invierno del miedo.

A veces el desierto solo es una huida y la belleza un recuerdo que vive en las tumbas del tiempo.